Dans mes rêves d’apocalypse, Paris se retrouve toujours intégralement pulvérisé dans une formidable explosion. Où se dressait une ville ne demeure plus qu’un désert radioactif, vide, mort, éternel. Commence alors la lente renaissance de l’humanité. Les années passent et Paris devient un souvenir, ceux qui l’ont vu en parlent avec nostalgie, les autres soupirent de regrets de ne jamais y avoir mis les pieds. Et les années se transforment en siècle, le monde se reconstruit, on parle d’une ville lumière qui jadis était la plus belle du monde, on l’imagine, on la fantasme comme on parle aujourd’hui du Mausolée d’Halicarnasse ou des jardins suspendus de Babylone. Fatalement, le temps faisant ouvrage, les siècles se fondent en millénaires, Paris devient une légende. Il n’est nulle trace de la cité en nul point sur le globe, les fouilles du désert européen n’ont rien donné, on vient à dire que Paris aurait été inventé de toute pièce par quelque brillant conteur survivant de la Grande Erreur. Paris devient alors la nouvelle Atlandide, une chimère qui traverse le temps, une affabulation bien menée, un rêve fabriqué.

Quelque part un enfant joue avec des galets polis de couleurs vives comme des vitraux.

Et moi tous les matins, je m’éveille dans un rêve.