Cinq cigarettes, il me reste cinq cigarettes pour la soirée. Ça devrait suffire, je pense, j’arriverai à tenir avec cinq cigarettes. Je fume moins quand je suis avec Chéri, pour ne pas enfumer son appartement d’une part et aussi parce ça me vient moins à l’esprit, quand il est là, de tendre la main vers le paquet sournoisement posé devant moi. Cinq cigarettes. Et si ce n’est pas assez ? Je devrais peut-être aller en acheter tout de suite avant que les tabacs ne ferment, je devrais mais maintenant que je suis rentré, je n’ai pas du tout le courage. Il faudra faire avec et si vraiment c’est trop dur, ressortir beaucoup plus tard et aller voir dans les bars voisins.

C’est une drogue, je le sais et je ne connais que trop le prix à payer de cette sale habitude. La plupart des fumeurs le savent aussi d’ailleurs. Je me demande combien d’esprits secrètement suicidaires cachent ces gestes nonchalants qui portent la mort aux poumons. Sérieusement je m’interroge. Inhaler ainsi du poison, consciemment, même sans avoir envie de se jeter par une fenêtre toutes les cinq minutes, ça doit bien cacher quelques penchants néfastes. Les petites névroses quotidiennes qui sont le lot commun s’unissent dans un instant d’entente autodestructrice et enclenchent un processus d’une mort infiniment lente. Je ne sais pas. Il ne faut pas prendre ce billet trop au sérieux mais malgré tout je ne peux pas m’empêcher d’y penser. Cinq cigarettes, il me reste cinq cigarettes pour la soirée. Ça devrait me suffire

[Edit à minuit] Ce billet a été initié à 20h30, sa rédaction a été interrompue car je suis sorti rejoindre Chéri au restaurant. A mon retour, j’avais un paquet neuf dans la poche.