Ces jours-ci le vent souffle fort sur la France et je me demande ce que je fais à Paris. Je sais mon coeur semblable aux houles déchaînées qui doivent claquer aux côtes du Finistère, je sais ma colère aussi grande que les vents furieux qui font battre les volets bleus, je sais mon âme offerte aux armées de nuages noirs qui fusent dans le ciel, jets d’encre sombre qui coule dans mes veines! Je serais bien mieux là-bas, en vigie sur la côte, non loin de la Maison de Jo, frappé de vent, de pluie, de mer, j’y laverais cette colère qui me larve l’esprit et me donne l’envie d’envoyer chier tout le monde - quand je ne rêve pas secrètement de les frapper jusqu’à plus soif. Tout ce que mon sang peut avoir de barbare ressort ces derniers jours, avis de tempêtes dans ma tête et je les sens putain oui je les sens ces humeurs ancestrales qui remontent en moi, océan en furie entre Molène et Ouessant, cyclone ravageur à La Réunion, sangs mêlés des îles, pompés par mon coeur, je pourrais les apaiser si j’étais là-bas, si je pouvais marier ma rage aux tempêtes hurlantes et freiner le galop de ma misanthropie aux crêtes des vagues grondantes. Je serais certainement plus facile à vivre et en tout cas c’est sûr, je n’aurais plus mal à la tête à force de retenir ma colère.